Black

"...No soy quien escucha ese trote llovido que atraviesa mis venas..."
Oliverio Girondo

Dos amantes, Un deseo

-abro de nuevo mis ojos-, aquella luz de luna que cada tiempo acompaña mis pensamientos soporíferos, estaba allí, bañando algo más que la figura seca y muerta de mi habitación, la luz bañaba de sutileza y pasión un cuerpo femenino, un cuerpo que hubiera deseado que hubiera estado libre de la impureza de las ropas, que hubiese estado en su estado natural y puro, desnudo claro, bello, -"perfecta belleza natural"-. la luz continuaba haciéndole el amor cada vez que se reflejaba en su piel, mis brazos que intentaban abrazar su alma, se sentían cómodos de hallarla allí, el vaho que desprendía su cabello es un dulce perfume ,(cierro mis ojos) era la evocación de la oscuridad de los bosques, del corazón asesino del lobo, la sangre de su víctima, era algo que impregnaba el ambiente y jugaba con mi imaginación, la lascivia se hallaba entre el límite de lo surreal, sentía una estampida de fuerzas que palpitaban dentro de mí, el calor que brotaba, que se conjugaba entre su cuerpo y el mío era el violín de rojo color, el latir de mi corazón era el ritmo de un viejo tambor, mis dedos que se deslizaban por entre los pliegues de su piel, eran chelos que alargaban sus notas hasta el silencio del tacto, no sabría en qué momento esa cálida melodía se convergiría en un tango feroz y fuerte, la música parecía acelerarse y el acto comenzar a volverse pesado, la pasión era un locura abstracta que comenzaba a enajenar mi sentido de lógica, (abro los ojos- respiro profundamente) miro de nuevo a esta hermosa mujer que hoy duerme a mi lado, acurrucada en tres mis brazos, siento una pasión que desborda entre la matanza y el perdón, podría hacerle amor y destrozar sus entreñas con la rabia de un dios mortal, pero extrañamente el placer se hallaba en poder tener una noche entre mis brazos una flor tan bella y no destruirla con la crudeza de mis tormentos, absolutamente nadie en ese momento podría llegar a ver lo que veo, no veo a una mujer pasional y ardiente entre mis brazos, veo la crisálida de una mujer que alberga a dentro a una hermosa niña tímida y tierna, que duerme ante los ojos de quienes creen verla, creo que lo veo, porque ella ha visto en mi cuerpo un árbol secreto en donde podrá pernoctar y soslayar su compromiso de metamorfosis de mujer, creo que esta a mi lado porque le permito quitarse el traje de mujer por una noche, descalzándose de la belleza rural, después de todo, aunque hubiera deseado que estuviera desnuda veo que realmente lo está, tiene su belleza interior al desnudo de mi prosa.

(Abro de nuevo mis ojos) miro dentro de mi cuarto, la borrosa y poco visión que obtengo es difuminada entre lo claro oscuro de mi pensamiento, miro un viejo amplificador, una mesa adornada de color madera viva (aunque este muerta) veo la luna que seduce a los gatos y a los locos, veo a mis manos que aunque estén cansadas quieren seguir tocándola, quieren otorgarle las llaves del sueño, no me canso de oler su cuerpo de admirar el negro carbón de su cabello, pienso por momentos que estoy acostado con la propia naturaleza, veo su piel tan brillante como la misma luna, su cabello como los oscuro de las gargantas de las montañas, veo su boca como un manantial que se ve descubre en la noche, el pensamiento entre neurona y neurona se ve interrumpido por un descubrimiento soslayado, oigo un cuarto instrumento al cual no le había puesto atención y ahora cobra más fuerza que nunca, el silencio, casi que la mismas partes de la habitación que están oscuras podrían ser la representación del silencio, llevaba tiempo gregoriano que no escuchaba al silencio, el continuo proceso de sonidos diarios no existían, la calma y el silencio jamás habían sido tan contundentes y palpables como esta noche, jamás...

El sueño comienza a tomar las riendas del control y cuando menos lo pienso mis dedos caen sucumbidos ante lo inamovible,(mis ojos no se vuelven a abrir). El cuerpo de ella no es el unico desnudo, ambos lo estamos ahora, los dos amantes que ante la luna pernoctan entre ellos, ya no somos cuerpos de míseros humanos, ahora somos más que eso, somos niños jugando en un jardín de infinitos limites de pasiones y de sueños, de calor y de besos silenciosos, somos por una noche dos almas desnudas ante la belleza del amor.

My Gods

Gustavo Becquer en sus Leyendas, ya lo decia "Por los tenebrosos ricones de mi cerebro, acurrucados y desnudos, duermen los extravagantes hijos de mi fantasia, esperando en silencio que el arte los vista de palabra para poderse presentar decentes en la escena del mundo", en mi caso, mis fantasias despiertan entre el panico y la angustia, mis escritos y mis diseños, nacen entre la materia de la desesperacion, muchas veces, estos dibujos y estos escritos nacen, ante mis deberes, olvido la responsabilidad de vivir, y me sumo en estos escritos y en este mundo de imagenes.

Las imaganes que presento a continuacion, son diseños de mis propios dioses, con el tiempo ire narrando las historias que albergan cada uno de ellos, y que me piden que cuenten.

Hicha Kene Fuchunsua

Hicha Kene Fuchunsua from Yaschua on Vimeo.



"El proyecto musical Fuchunsua, es un grupo tradicional indigena que ha incorporado el metal dentro de sus sonidos etnicos, el valor, la fuerza y el poder de la ascendencia muisca, se encuentra en sus sonidos y letras, los Guechas (o guerreros Jovenes) que aun siguen en pie de lucha por su pasado, se presentan hoy como Fuchunsua"

El Puente

""Un puente es una construcción, por lo general artificial, que permite salvar un accidente geográfico o cualquier otro obstáculo físico como un río, un cañón, un valle, un camino, una vía férrea, un cuerpo de agua, o cualquier obstrucción. El diseño de cada puente varía dependiendo de su función y la naturaleza del terreno sobre el que el puente es construido.""

Esos recuerdos de cristal, rojos, brillantes, incrustados en el subconsciente, aquella caja oscura que se encuentra al fondo en la segunda puerta de mi cerebro, desdeñosos algodones, imágenes de tu niñez, hermosa, simple, inocente, estructura hueca que hoy bajo esta lluvia me recuerda a ti.

El odio es parte del amor, tanto como lo es la lluvia al mar, lagrimas de diamantes podrán haber bajado por tus pómulos, pero millares de lagrimas bajaron primero en los míos, mi carne proveniente de esta tierra, tuvo muchos trastornos dentro tu cuerpo, tal vez aquellos frutos que emergieron de eso que conocimos como amor, hoy son abono de nuevas emociones, alimentando las raíces de estos amores que hoy me rodean y me hacen fortalecer y morir, tu recuerdo es la base de mis odios y de mis aspiraciones, tus imágenes congeladas en mi tiempo, son materiales de inspiración y de llanto, esta alegría que siento en mi interior y que se expresa como letras escritas con lagrimas, son parte de lo que fuimos algún día. nunca creí en el perdón que promulga la gente, y todavía no lo creo, mi corazón está atado a la intemporalidad del odio, al nunca olvidar, amar con odio, y odiar con amor, fuiste lo que debiste ser, inocente de las espinas que te adornan, me lastimaste, y tal vez no seré buen amante de la aventura de recorrer las experiencias, pero como cultivador de palabras, se que construí obras en tu corazón, se también que lastime tus sentimientos con la ponzoña de estos labios, me alimente de aquel silencio virtual que rompió nuestros mundos y abandono nuestras reminiscencias al olvido de las horas, se que lloraste y maldijiste nuestros encuentros, nuestras pasiones que hablaban más que nuestras bocas, tus ojos inquietos de una experiencia más real que mis fantasías de letras y de notas, son inmóviles en estas fotos, eres una flor que nunca corto sus espinas, estas llagas en mi, son petroglifos de aquellos buenos tiempos, olvidar no es parte mío, como tampoco lo es recordarlo, vivir las muertes diarias, es mi fin continuo, son lo que alimentan esta alma material.

Estas neuronas entrelazaron mas recuerdos de lo que pensé, sobre lo que sembraste en mi, estos campos de dolor y de atmosferas de oro, son vivos retratos de lo algún día llame amor hacia ti, todas esas conversaciones que se impregnaban de dialéctica, son visibles como nubes en esta lluvia que hoy empaña las ventanas, este discurso que escribo sin mirar atrás, y que nace de esta compulsión de sentimientos, no es más que un perdón hacia ti, un perdón hacia mí, este vomito de letras, cargan consigo un mundo de perdones, que salen hoy como aves sobre estas lluvias que nos ahogan, sé que me piensas, y lo sé, porque te pienso, por que cuando nos pensábamos, lo sabíamos, y lo sentíamos, tal vez, ahora que el pasado es parte marrón de esta visión que tengo, sonrió con lagrimas para decirte que mentí sobre mis insultos, que me duele des construir todo lo poco que realice dentro de ti, duele entender que estos parajes de cristal, que hoy cortan mi pecho, pueden desaparecer como las cosas bellas que nunca logramos tener, se que a estas alturas estarás cansada de leer, de recorrer con tus labios mis emociones, pues en este espiral sin rumbo, ni orientación, no trato de armonizar un discurso, simplemente estoy pintando con mis letras lo que siento.

Perdona por mentir, por eso las ventanas y puertas de mi hacia a ti, hoy se cierran, y te propongo que construyamos un puente, un ir y venir que no lastime a ninguno de los dos, somos fuerzas vitales que deben dejar de fluir paralelamente, y te propongo que este puente que hoy deberá cruzar estas lluvias, construya nuevos caminos al futuro, que abra nuevos senderos, que nuestras conversaciones renazcan dentro de nuestros pensamientos, que la alegría sean las bases, y el conocimiento el piso de nuestra relación, propongo señorita que hoy seas mi amiga, y que dejemos el amor de un lado, dentro de nuestras casas, conviviendo con nuestros presentes, que nuestro puente sea una unión de conocimiento y alegría que una de nuevo la inspiración y la creatividad. Sé que este puente funcionara como perdón mutuo, y como propulsor de nuestras aspiraciones, la curiosidad y la ciencia siempre fueron una relación independiente del amor, por eso este puente se fundamente en eso, en el progreso de nuestras ideas y no de nuestras emociones, y sé que es paradójico que haya que tenido que escribir desde mis emociones hasta llegar a la idea, y que ahora el puente/idea, controle las emociones, tal vez sea una paradoja pero en eso vivimos, en paradojas en movimiento que construyen, la realidad. Aceptas mi compromiso de Creación?

Woman of Dark Desires

Bitacora de tu Cuerpo

Estoy en donde nace los sentimientos, sumergido en el eco de tu amor, embadurnado de recuerdos hasta mis tobillos, empapado de esta liquido viscoso que se desprende de tus sueños, burbujas de tiempo, y besos atrapados en mis cabellos hoy son liberados. Este niño que tanto te ama, hoy está en la mitad de la laguna, liberando al viento el olor de tu cuerpo, salpicando el cielo de palabras, y arrullando entre mis brazos tu voz, de mi carne florece la pasión color carmesí, que se enreda entre las aguas y las nubes, mis labios son el hospital de tus alegrías, y mis manos el cementerio de tus tristezas, mi pecho hondo es recinto de tus mares, tu amada niña de mi prosa poética, revoleteas entre los aires, jugando entre los colores y las luces, en medio de estas aguas, en medio de estos remolinos de cabellos, esta sonrisa de plata, que se esboza en mi rostro antropomorfo, es para ti. Gracias por aquel nicho en tu memoria donde, juego a ocultarme de los demás, Gracias por recordarme entre tus huesos y tus carnes, entre tus tejidos y tu sangre. gracias por permitirme estar hoy en tu corazón, salvaguardándome de la lluvia del olvido, Por ello hoy, en mitad de la laguna de tu corazón, de donde nacen tus sentimientos, y de donde estoy embadurnado de recuerdos, te contare mi bitácora dentro de tu cuerpo: he armado barcos con el barro de tu ventrículo derecho, navegando a oscuras dentro de tus venas, impulsado por los vientos del diástole y el sístole, atravesando las carnes y los tejidos que impermeabilizan al mundo exterior de tu imaginación, sembrado a mi paso, sonrisas, que rociadas con sangre, germinaran en tu alma. he recogido frutos podridos de tu memoria y degustando neuronas azucaradas, he caído al fondo de tu vientre y recorriendo las piezas en construcción de nuestros hijos imaginados, he saludo a los óvulos caídos y descansado en las uñas de tus pies, (miro el crepúsculo de tu niñez mientras tus uñas intentan encarnarme), continúe la ultima parte de mi viaje delineando el borde tus nalgas, acariciando su silueta, y besando cada camino que me dirige a ti, me he sumergido en el centro de tu sexo y hoy me hallo aquí, declamándote en el centro de tu pecho, la bitácora de tu cuerpo, amada niña, es tarde en la noche, duerme, para dormir de nuevo dentro de ti.

Sofia (Sabiduria)

Te levantas entre las tinieblas de la ignorancia, rondas dentro de los besos y las reflexiones, te cubres de musica y de amor, sabiduria que haz brotado del vientre de mi hermana, sonrie

NO SOY QUIEN ESCUCHA...

NO SOY QUIEN ESCUCHA...

No soy quien escucha
ese trote llovido que atraviesa mis venas.

No soy quien se pasa la lengua entre los labios,
al sentir que la boca se me llena de arena.

No soy quien espera,
enredado en mis nervios,
que las horas me acerquen el alivio del sueño,
ni el que está con mis manos, de yeso enloquecido,
mirando, entre mis huesos, las áridas paredes.

No soy yo quien escribe estas palabras huérfanas.

Oliverio Girondo

EDGAR ALLAN POE 200 years

Los espiritus de la muerte

Tu alma, con sus sombríos pensamientos,
Se hallará sola en la siniestra tumba.
Nadie querrá saber lo que en secreto
Tu corazón y tu conciencia ocultan.
Sé silencioso en soledad tan grande,
Que no es tal soledad, pues te circundaban,
Los espíritus todos de la muerte,
Que ya en vida rondaban en tu busca.

Ellos querrán ensombrecerte el alma
Con sus negros arcanos y sus dudas.
Sé silencioso en soledad tan grande;
Cierra los labios cual la misma tumba,
Y la noche, aunque clara y luminosa,
Se tornará de pronto en cueva oscura;
Desde sus altos tronos las estrellas
No alumbrarán tu soledad adusta.

Mas sus rojizos globos sin fulgores
Han de ser a tu tedio y a tu angustia
Como incendio voraz, cual una fiebre
de los que la libre no has de verte nunca
No podrás desechar los pensamientos
Ni las visiones que tu mente turban,
Y que antes en tu espíritu dejaban
la huella del rocío en la llanura.

La brisa, que de Dios el puro aliento,
Soplará en torno de la helada tumba,
Y en la colina tenderá su velo
La niebla vaporosa y taciturna.
Las tinieblas, las sombras invioladas
Símbolo y prenda son; hablan y auguran.
Sobre las altas copas de los árboles
Tiende el misterio su cerrada túnica.

Spirits of the Dead

Thy soul shall find itself alone
'Mid dark thoughts of the grey tomb-stone;
Not one, of all the crowd, to pry
Into thine hour of secrecy.

Be silent in that solitude,
Which is not loneliness - for then
The spirits of the dead, who stood
In life before thee, are again

In death around thee, and their will
Shall overshadow thee; be still.

The night, though clear, shall frown,
And the stars shall not look down
From their high thrones in the Heaven
With light like hope to mortals given,
But their red orbs, without beam,

To thy weariness shall seem
As a burning and a fever
Which would cling to thee for ever.

Now are thoughts thou shalt not banish,
Now are visions ne'er to vanish;
From thy spirit shall they pass
No more, like dew-drop from the grass.

The breeze, the breath of God, is still,
And the mist upon the hill
Shadowy, shadowy, yet unbroken,
Is a symbol and a token.
How it hangs upon the trees,
A mystery of mysteries!

EDGAR ALLAN POE

My Dark Side (petardina)

Un canto espinado, que se reverbera entre mis lobulos,
maginación inyectada, lengua cercenada , carcajadas solitarias
y una desconocida/conocida reflejada en las texturas,
en trazos, tripas, insomnio, estrellas, oscuridad, risa, sangre,
luna creciente ...... y un Hijueputazo,
que condensa todo en unos cuantos pixeles.

Me extravié

¿DÓNDE?

¿Me extravié en la fiebre?
¿Detrás de las sonrisas?
¿Entre los alfileres?
¿En la duda?
¿En el rezo?
¿En medio de la herrumbre?
¿Asomado a la angustia,
al engaño,
a lo verde?...
No estaba junto al llanto,
junto a lo despiadado,
por encima del asco,
adherido a la ausencia,
mezclado a la ceniza,
al horror,
al delirio.
No estaba con mi sombra,
no estaba con mis gestos,
más allá de las normas,
más allá del misterio,
en el fondo del sueño,
del eco,
del olvido.
No estaba.
¡Estoy seguro!

No estaba.

Oliverio Girondo

Ensayo: Símbolos otorgados/ símbolos Creados

Símbolos otorgados/ símbolos Creados

En 1942 Erich Fromm publica un libro ahondando de las características del hombre moderno, “el miedo a la libertad” dentro de sus investigaciones de psicología e historia, dedica un capítulo a la “psicología del nazismo”, allí encontramos una descripción de los aspectos económicos y psicológicos que motivaron su creación, una de las características que sobresalen en sus estudios, es el Patriotismo o el compromiso del individuo con el estado, Fromm señala que existe un mecanismo llamado “autoritario” en donde el individuo le otorga su individualidad aun grupo mayor, pues el miedo a la diferencia y el miedo de discriminación social, lo empuja a unirse a un ideal o un tipo especifico de población. En el caso de la Alemania Nazi, sus pobladores sentían un gran respeto a la historia, cultura y pensamiento que llevaba su nación, sentían un compromiso imaginario de respetar como si fuera esta la “madre” de ellos. Una carga de Patriotismo se ubico en los pensamientos tanto de Nazistas como de Opositores, un grado de compromiso abstracto existía hacia la patria.

Bien podemos ver, que esta característica de patriotismo ha existido en la gran mayoría de la historia, variando su intensidad, su nombre, el objetivo común, y la procedencia, podemos hallar compromisos, ante la religión, ante la familia, ante una tribu, ante la sociedad, etc., Pero en cada uno existe ese compromiso abstracto de unidad grupal y lucha. Este sentimiento comienza a configurarse como lo encontramos hoy, desde la revolución francesa, en donde el “patriote > del latín patriota > del griego patriotes, patris + otes, perteneciente a la tierra del padre)¹ demuestra una aptitud mucho mas coercitiva entre el individuo y su Patria, el individuo le debe su orgullo y su vida, al nacer en un territorio delimitado con una carga histórica, a lo cual se le puede sumar la concentración de realidad, al no viajar, (o a la Xenofobia ), a los ideales conservadores de la sociedad. Esta imagen en donde se crea enemigos comunes, basados en construcciones abstractas de maldades, que se pueden aplicar a individuos reales, y al os cuales se les puede culpar de todas esos situaciones (pobreza, delincuencia, violencia) ayuda a reafirmar la unión de esas sociedad “oprimida” por ese “algo” abstracto. En Colombia claramente se puede observar estos aspectos, que, la atención de la sociedad se halla enfocada a culpabilizar a los grupos subversivos como “fuente” del todo mal, la escenificación de la maldad y el no progreso de Colombia, que la libertad se halle en la unión de ideales y objetos que identifiquen el ser “un buen colombiano”, el desarrollo de la paz como “paz violenta” ², son símbolos de ese chovinismo en el pensamiento colombiano.

Este proceso de imagen Patriota e identidad Colombiana, se puede dividir en dos aspectos importantes, los símbolos patriotas otorgados y construidos desde la Nación, y los creados desde el propio pueblo, muchas veces estos últimos pasan a ser partes de los primeros. El museo nacional es un claro ejemplo de los símbolos otorgados por el estado, allí se contiene la historia oficial de la nación, se conocen los héroes, la historia, los hechos, que la nación considera reales, allí existe esa realidad patriota que otorga el estado, allí existe el bolívar salvador, la lucha igualitaria, los santos de la patria, los mártires, pero no existen los iconos del pueblo, no existe esa imagen de identificación con su historia, y es curioso el ver como la gente crea símbolos populares con los cuales identificarse, pero también hablan y siguen aquellos que no le son identificados, Podemos encontrar a un buen colombiano, que puede cantar su himno, vestir su camisa de la selecciona nacional, pero también que puede cantar a Diomedes y su “oye Bonita”, rezarle al sagrado corazón, haber visto don chinche, conocer al “Cole”, haber televisado a padres e hijos, dejar todo para el último momento, y este carisma antes estas situaciones populares, es otro símbolo nacional que nace del pueblo, que parte de ellos y su necesidad de identificación, como no ser colombiano sin haber visto, “dejémonos de vainas”, sin haber escuchado “pueblito viejo” sin haber estado borracho cantando “mujeres” de Vicente, sin haber visto al abuelo fumando Piel roja, sin haber visto a Tirofijo, El Patrón, Jaime Garzón, de hablar de un costeño comeburra, un paisa avispado, un santandereano Malgeniado, un pastuso buena gente, sin haber conocido Melgar y sus piscinas, sin haber utilizado el lenguaje de la vendedora de rosas. Estos son símbolos que no se hallaran el Museo nacional, por no ser la realidad que desea el estado, ya hace unos años a mediados del 2001, se creó el escándalo por que la directora (Elvira Cuervo)había realizado tramites para exponer la toalla característica de Tirofijo, la polémica se vino encima y comenzó una pelea entre esos símbolos otorgados y esos símbolos creados, Tirofijo hace parte de la historia colombiana, el mismo es historia independiente de sus actos. Ya sea por buen camino o por malo, se debe hablar de su vida y obra, su desarrollo como actor del juego social de esta nación. Estos típicos conflictos de moralidad entre la sociedad se ven descubiertos en actos como el desprecio por el narcotráfico, cuando mucha gente depende de eso mismo o vive involucrada en ello, el apoyo a DMG demuestra a esta aptitud, la gente podría saber que ese dinero era para apoyo de la narcotráfico, igual no les importaba, La gente critica muchos de esos enemigos públicos que ha creado el estado, pero igualmente los siguen apoyando, esa es su realidad, existe ese peso de los símbolos otorgados por el estado, pero en la reivindicación de los símbolos que nacen del pueblo, existe esa guerra de realidades, la realidad del patriotismo colombiano ofrecido por el estado y la realidad vivida por los colombianos. Afirmativamente Colombia es pasión, y cada día nos enseñan a que sea mas pasión y pasión (pasión entendida como padecer), cada vez mas aquella descripción de la “psicología del Nazismo de Fromm se asemeja mas al patriotismo colombiano formulado al inicio, el patriotismo colombiano es el padecimiento de una hipocresía dentro del status social.

1. Patriotismo. (2008, 14) de noviembre. Wikipedia, La enciclopedia libre. Fecha de consulta: 14:22, diciembre 6, 2008 from http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Patriotismo&oldid=21761713.

^2. Cátedra “Protestas no violentas en un contexto de violencia” día, CINEP

Poema oculto en la Timidez

La timidez es una condición ajena al corazón,
una categoría, una dimensión que
desemboca en la soledad.
Pablo Neruda

Poema oculto en la Timidez

Son pocas las veces en que la belleza de una mujer se nos atraganta en la valentía, hace mórbida la lengua, y las palabras parecen ser derrotadas como plumas en el aire, este es un poema huérfano que aun no ha conocido la mujer que lo evoco, es símil a un globo perdido en el cúspide de la noche, una emoción ahogada en timidez, un amor que se ve a diario y a diario se ve morir, un "hola" que se esconde en indiferencia, en la respuesta al miedo de amar, de sentir de gozar, de follar, es un poema que nació de la timidez de no enamorar a la mujer que se desea, es sueño satánico diluido con un pincel sobre el lienzo del deseo, es simplemente un intento de mostrar cuanto me atrae esa persona y cuanto quiero estar lejos de ella. Es una confesión etiquetada como secreto en voz alta, que espero algún día llegue a sus oídos y pernocte allí al menos una sola noche.

Hay dos caminos para alcanzar la eternidad de este poema, el primero es que el poema nunca conozca a su madre y muera en la infinitud de la duda, o que este conozca su destino y muera en el pensamiento de esa persona, para germinar como esa eternidad buscada. Aun no he decidió su destino, aun no soy capaz de jugar a ser el dios apostando con dados la suerte de este poema, pues yo no le he dado vida, el ya existía entre los rincones cavernosos de mi cerebro, divagando entre mi biografía para poder hacerse real.. Solo se me ocurre abandonar a este poema en el vacio de la nada instantánea del internet, alojándose así en el todo del mundo, para que algún día sea encontrado por la telaraña de sus besos... Bastardo poema te entrego a los desconocidos mirones, hasta que pueda matar mi timidez.

Niña de sal, de fogosa carne y violento sueño,
¿bailaras conmigo esta noche o lo harás con Satanás???
walpulgis , walpulgis , walpulgis
noche de enajenamiento religioso, noche de sensualidad y magia,
noche donde deseo tu sonoro cuerpo,
tus labios en do,
tus senos en fa,
el hermoso acorde de tus cintura,
walpulgis,walpulgis ,walpulgis ,
cantos paganos que pesan sobre las montañas de Harz,
leyendas revestidas de sexo en bocas de brujas y demonios,
besos a espaldas del cristo inquisidor
orgasmos en blocksberg

Hermosa niña que te atavías con letras de Goethe,
bailaras conmigo esta noche?
sujetare tus cabellos de fuego negro entre mis manos de nativa tierra
morderé tus labios silenciosos en el fondo de la danza
oleré el territorio de tu piel mezclado con el canto
sacrificare al hirco de esta noche en tu sexo
lamberé tu inocencia
tocare en tu garganta el pecado de amar
y tu tocaras en la mía
el don de ser amado
walpulgis,walpulgis, walpulgis.....
ojos esculpidos en placer
mírenmen, mírenmen......
inmólame mujer en la laguna de tu saliva

Madrugadas muertas en los pies de mujer
noches imposibles de alumbrar emergen de ti
deseos de espeso color embriagan mis venas
amor de una noche viva
día muerto de un amor
mujer usurpadora de mi atención
hoy vives en mi

Bienvenida Tanatos

""TANATOS Aunque no está claro que Freud utilizase este término en sus escritos, habitualmente la literatura psicológica lo utiliza para designar lo que Freud llamó en "Más allá del placer" el principio de nirvana, o instinto de muerte. Por el instinto de muerte encontramos en el sujeto un apetito hacia el estado de tranquilidad total, hacia el cese de la estimulación y de la actividad, un afán por regresar al estado inorgánico inicial. Este instinto es irreductible a otros instintos positivos, formando junto con el instinto de vida o Eros las disposiciones básicas de todo ser vivo, y por supuesto también el hombre. El masoquismo, el sadismo y todo afán por la destrucción es expresión patológica del instinto de muerte.""

Bienvenida Tanatos

11:51 pm, sábado, luna menguante.

Saben algo?.............Pareciese que las noches confabularan en mi contra, las estrellas colisionan con mis sentimientos, rasgando puertas de mi intimidad, llanto y alegrías emergen cada vez más fuerte, cada noche habita en mi un nuevo demonio desamparado que no encuentra hogar, defraudado de quienes intentan salvaguardarse en mi conciencia, teje panfletos dentro de las fisuras de mi cerebro. La melancolía del demonio se viste de madrugada,recordandome que la niña que de sus ojos brotaba el sol, y de su sexo la luna, ha abortado mi recuerdo, haciéndome renacer en la menarquía de un futuro maduro. La libertad tatuada en mis muñecas ya es no más que un dolor en la dermis, y un recuerdo inyectado de sus ojos. La soledad es un ventrículo de mi corazón, y,mi cabeza es un pozo de soledades y deseos en forma de sepulcro, (galeria de neuronas) los visitantes de mi memoria vagan ente mis risas y mis burlas, caminan entre líneas de calcio que se aferran al vientre del universo, botan monedas de un peso al poso y callan momentaneamente para escuchar el eco de sus ideales, en las paredes los retratos de artistas no son mas que piedras incrustadas en los marcos de los ojos, son intentos de desenmarañar lagrimas muertas en el pincel del conocimiento, heridas copulando entre carraña y vomito, ostias ingeridas por el pasado y defecadas por el futuro.......................... ¡que asco!.......................................es este un circo de tripas y pus, en un cuerpo que tiene que consumirse para renacer entre la putrefacción de dioses anónimos.

1: 17 am Furia que se contempla como agujas entre mis encías, enredadas entre mis papilas, sabor a oxido que se confunde con sangre y putrefacción, tanatos que emerge de mi obligo, y alcohol que me acompaña esta noche, me presento ante ustedes como un hombre enamorado, carcomido por la incertidumbre de unos labios gruesos y exaltado por la pansexualidad de una vida agridulce. invocación de tu tremolada vagina soledad, sofoca a ese demonio vestido de melancólica madrugada, entre tu clítoris y tus dulces jugos, encaja la pieza del olvido entre la estimulación de la tranquilidad, dame un orgasmo purulento de imperioso desahogo, que eyacule a este demonio a otro día…………. hazme olvidar con la boca de esta mujer para salir del poso de mis ideas. (enajename!)

1: 39 am Soledad de ojos aguamiel, que han sido rasgados por la navaja de la simpatía,y observadores sin ojos, que han sido cultivados por la curiosidad, me despido de este demonio de sábado, de esta amargura, de esta prosa mal parida,................................. de esta locura por minutos.

ahora he de recibir en la galería de mis neuronas y de mi sangre, un ramo de alacranes mutilados del próximo demonio dominical,que formaran la proXima eXposicion seXual, la próxima mujer que martillara oraciones de pasion en mi oido y se tragara con la furia de su boca mi semen. Bienvenida Tanatos

Lufer

""Como flores hermosas, con color, pero sin aroma, son las dulces palabras para el que no obra de acuerdo con ellas."" Buda

Si morir es dormir

" Si morir es dormir, queiro dormir en paz,
en la noche de la muerte"
Gustavo Adolfo Becquer

Si morir es dormir

El infierno ha emergido de lo profundo de mi ojos, lagrimas de sulfuro se queman en surcos caóticos sobre mis pómulos, la sangre que no para de correr empapa mis palabras y borra párrafos enteros de mi conciencia, el amargo humo de las cenizas corroe mi esencia hasta lo último de sus partículas, me siento mal, y más enfermo que nunca, el dolor deja de ser compañero para convertirse en válvula de control. mis ojos quemados, magros, entristecidos hasta el límite de no reconocerse, ya no ven más que mi interior. Las mujeres se han vuelto piedras incrustadas en mis labios, mis lagrimas no son más que trazos con que se esculpieron sus figuras, la pena ahoga mis pulmones junto al cigarrillo (aquel suicidio lento que se puede comprar a cuotas) mi cordura vacila entre el ser consciente de ello y el no percatarme de mis actos, mi lengua seca en busca de fuentes de claridad, esta despedazándose entre mis dientes, los músculos tiemblan, parpadean ante el movimiento infinito y tiritado de las estrellas en noches tan punzantes como esta. El insomnio se bebe de a sorbos entre esta amargura por mi voluntad flaqueada, el plástico de mis uñas se pegan al cigarrillo en un intento de apagarlo junto mi cordura....-CARAJOS-….. Mi pensamiento no es más que una barca dentro de los senderos borrascosos de la angustia, los recuerdos de bellas personas, contrastan con mis infelicidades creadas….- CARAJO!!!!!-… Grito agudos silencios, que se desvanecen entre marañas de humo que terminan de quemar mi rostro, la cabeza pesada se desprende del rio de carne y se aproxima a la dureza del cemento, mi cráneo se quiebra ante la frialdad del suelo y miles de escarabajos se escapan en busca de nuevos pobladores, mis ideas se escurren entre el tapete y los restos de orina de un perro. De mi lengua no queda más que el recuerdo de quienes me distinguen como orador, el calcio de mis dientes intactos ante la presencia del tiempo se agrupa con lo poco que queda de certidumbre, se funden en flores blancas que algún diautilizare como regalo para la tumba de mi madre….- Tirito-…

CARAJOS...CARAJOSSSSSSSSS CARAJOSSSSSSSSS!!!!!!!!! dios hunde su índice entre la llaga de mi pecho, sustrae aquel espejo esférico que contiene mi mal conocida alma, vomito besos, vomito intenciones, pesadillas, vidrios, agujas, metales, burbujas de sangre, jugos gástricos, pedazos de sesos, no soy capaz de levantarme de este cuerpo, vomito al mismo dios, vomito ratas, hienas, palomas, vomito los restos de mi abuelo, vomito mi amor por la vida, vomito todo mi hedonismo, me vomito a mí mismo, y solo paro de hacerlo para ver entre el gran charco de determinaciones, el reflejo de un rostro imaginado, me veo sonriendo con ayuda de ganchos sujetados a mis comisuras, me veo más real que nunca, mas insensible, más humano.

Es este, el fin de esta noche, es el fin de este escrito, he dado lo peor que he podido ante esta hoja blanca. Lo que queda de carne se lo heredo a las mujeres que me amaron, y a los buitres que empolle en mi mano izquierda, mis huesos hechos flores ofrézcanselas algún desposeído que haya sido sepultado como N.N, de mis ojos construyan ventanales para manicomios, de mis cabellos creen rellenos de almohadas, que apacigüen los sueños de los enamorados, de mis escritos y mis libros alimenten las llamas de algún volcán próximo a morir. Y a ti, seas quien seas, que leas esto, te dejo esta incertidumbre, de una noche de insomnio y pena.

Hambre de Nube

No sé qué escribir, por que se que no te debería escribir, pero aun así te escribo, ¿para qué te escribo? o ¿por qué te escribo? -no se-. Tal vez porque sé que mi sangre no para de moverse y refugiarse en cada parte de mi cuerpo que necesite un ritual o un recuerdo, en cada musculo que haya utilizado para ir a ti, o para atraerte a mí, en cada parte de mis neuronas que se interconectan entre la maraña de letras y escritos que inundan en este instante mi cabeza, en cada neurotransmisor que retransmite tu voz, tu aroma, tu recuerdo como un nítido beso.

No sé qué escribir y por eso describo, porque des construyo lo que escribo en descripciones, además de explicar y re explicar lo que ya se sabe, -que me fascinas por los ojos de amor melancólico y real en las mañanas, por tus mejillas ruborizadas de mentiritas, por tu esquiva aptitud que busca miles de pretextos para verme, (que te trates de burlar a si misma me fascina) me encanta tu envidia de niña bonita, tu altruismo de niña consentida, tu rabia de co-bonita y bo-cosentida, me encanta que me regales día tras día, un recuerdo entremarrado de tu interior con besos y añoranzas, (a eso añádele tristezas,alegrías y sal al gusto). Me encanta que te ensucies en mi escritura y que sonrías ante la desgracia de lo inoportuno,

Sé que no te debo escribir y no sé qué escribirte, así que dejare de escribir, no escribiré mas....... no mas...... nada más........ Ni una letra mas..... Ni párrafos....... ni versos........... Ni nada de nada............. no mas........Sabes? aun sigo sin saber que debo escribir..............debo confesarte amor? o deseártelo? o dártelo? o vendértelo? o simplemente cultivarlo. No sé, no sé por qué no paro de escribir cosas que no debería escribir y de comer cosas que no debería comer (tengo gastroenteritis) de cazar sueños ajenos y filtrarlos entre papel de aspiradora y Tinta de marcas extrañas, Eso me recuerdo que tengo hambre y que algún día comprare una cuchara tan grande que me comeré tres cucharadas de nube, y te hare el amor de la manera más liviana posible. ESO ES!!!!!! Eso era lo que quería escribirte, y ahora que lo recuerdo, no sé como decírtelo...... pero tomare aire y me esnifare el valor...

¿Me invitas a cenar?, tengo hambre de nube......

Fin de la primera escena (intermedio)

Hoy de nuevo duermo con tu recuerdo...
desgarrado en lo más profundo de mi memoria,
danzando en la niebla de tus cabellos,
me pierdo en tus manos, en tus piernas,
mi dolor ya no sirve más,
solo podre hacer con el
un espejo de hombre ciego.

Fin de la primera escena (intermedio)

Esta noche el teatro cierra su primera escena, las mascaras cuarteadas y desgarradas de tanta realidad cruda y sórdida, son retiradas de sus poseedores, al unisonó comienza a escurrir un liquido brillante de sus rostros, por momentos pienso que son sus almas, me acerco y saboreo, no hallo más que la verdad y sentimientos confusos que me saben a pan de dulce y a agua salada, los telones bajan y el rojo de sus texturas iluminan el ambiente.

Pareciese sangre lo que brota de sus ojos, (sus ojos son bellos, son claros y extensos en las madrugadas como los sueños de los niños), intento surcar entre el escenario cerrado por humo de cigarrillo, humor de artista y actuaciones desgraciadas, (estas son las peores, son muy pega chentas) con mis manos retiro esta telaraña de recuerdos y dolores, ella sentada en el borde de una vieja silla de madera, me observa, su sonrisa esta atorada entre sus labios y la tristeza de la despedida, entre tanto el publico impaciente se agita allá donde los telones cortan la realidad, aquí los actores se mueven de un lado a otro con sonrisas y con palabras repetitivas en sus labios, textos y textos que repiten noche tras noche, Ella quien aun me observa entreabre su boca y deja escapar una dicotomía de amor, esta vuela dando tumbos y tambaleos entre el aire de recuerdos hasta tumbarse ante los míos, se filtra por entre la sonrisa que me acompaña, se inyecta en lo profundo de lo grotesco (aun lo contengo hay, así lo recordare mejor) esta confesión escapada sabe a menta y a dolencia de viejo,

con mis manos tomo su rostro y la arrastro a lo profundo de mi ser, la arrastro en un segundo al imaginario de mi habitación, de mi cama, de mis sabanas, (en el teatro todo se puede) apretando su cuerpo contra el mío, embromado por su cuerpo encima, la abrazo, la muerdo, la amo, intento de atravesar su tórax y dejar mi mano gruesa en su hueco pecho, la explosión de palabras brota de su boca, miles de letras y frases apretujadas se diluyen sobre mi rostro y mi lecho, corren rápidamente como agua, la oscuridad que habita en mi cuarto imaginado, se compacta con sus palabras, su rostro comienza a desaparecer entre lo negro, y solo veo sus ojos saltarines jugando conmigo, ante cada movimiento vuelve su rostro solo para dejarse insinuar y desaparecer, su rostro de luna llena, es vibrante con la oscuridad, la sangre corre rápidamente por mi cabeza, mis sienes vapulean a un ritmo convulsivo, mis manos se enredan entre sus cabellos y sus nalgas, mis labios se levantan y se funden con los suyos, estrujo su esencia entre mi amar bohemio, la visión del sitio se deforma, todo se contrae ante el punto central (el beso) todo se inclina y se ovala ante sus labios y los míos, cuando termino de besarla la oscuridad se dispersa como niebla, llevándose entre sus partículas la sobriedad de mi cuarto imaginado, de nuevo nos hallamos ante un escenario cerrado de una obra que intenta representar la vida.

sus ojos quieren hablar más de lo que su boca calla, mis ruegos de quedarse conmigo no son lo suficiente para convencerla, ella debe continuar con la función, yo debo continuar en su función, el show de amores desgraciados y desgraciados con amor, debe continuar, un enano de ojos llorones, pálido, y de rojo cabello hace la seña, el telón esta por abrirse de nuevo, la próxima escena está por comenzar, volteo a mirarla de nuevo y le ruego que esta noche duerma conmigo, ya que es ella el personaje principal podría parar la obra solo por una noche, solo por un abrazo, un beso y una mordida en su sexo, sus ojos se apagan detrás de la máscara de oxidada sociedad, una máscara negra de la cual bellas imágenes florares se desprenden en colores azules en degrade, me distraigo por un momento, a pesar de llevar mascara su belleza es innegable, su esencia es reconocible su dolor es visible, el pecho hueco que se muestra como un agujero negro dentro de su vestimenta de blanco encaje, me muestra los restos de un corazón escondido y repartido en familiares, novios, esposos, y amantes. El telón se abre, la luz entra de nuevo y dispersa el olor a cigarrillo, ahora un vaho más denso impregna el aire, la hipocresía se intensifica y las carcajadas reinician su habitual presentación, la música sórdida y magra, retumban en chelos y pianos como preludio a la segunda escena, antes de que se termine de abrir completamente el telón, me protejo con mi antifaz que cubre solo mi nariz y pómulos, me deslizo entre los tablones y me poso de nuevo entre la multitud de mujeres y hombres vestidos de pomposa gala, suspiro profundamente, un suspiro que al combinarse con el ambiente se contrae y se convierte en lagrima, que cae sobre el proscenio de la obra,

De nuevo el enano reaparece y con su voz chillona y sus vestiduras pequeñas titula la nueva escena "Danzando en el recuerdo de tu boca" -dice el enano- me siento en el rustico asiento de terciopelo barato, miro el reloj, paso mi lengua sobre mis labios intentando hallar alguna reminiscencia de sus besos y pienso: " Cuanto faltara para volver a verte, traga mia??.

Esta Noche -These Night

Esta Noche from Yaschua on Vimeo.

Me visto de hombre esta noche,
para dejar mi mortalidad en tu boca,
esta noche arreglo mi cuello para la soga del eterno fuego del sexo,
cuelgo mi calma y mi paciencia en el borde de la cama.......
esta noche duermo contigo,
y dentro de tu vientre para renacer en la tormenta
de tu saliba, de tu flujo de tu sangre hirviente..........
esta noche me visto de hombre
para morir en tu cuerpo